Aquele tentou buscar a esperança no outro que o mal lhe provocou, contentamo-nos com o raro, aquela raridade que pertence a todos e somente àqueles que menos a procuram. As palavras por pequenas passagens são sentidas até no final do crepúsculo, tudo com o mínimo de sentimento,  tudo com máximo de dor.

Seguem os caminhos escritos na beleza dos olhares dos outros, continuam sem o toque de esguelha.

Perturbamos-nos, e com o mundo estamos a sós, vazio perante o decorrente. Marron faz de clara forma as cores deste texto, castanho outonal, que com as vibrantes cores das árvores, as vozes são ouvidas e o toque sentido, toque elegante e férvido.

Entre frases e parágrafos, tudo foi escrito de igual forma. O sentimento não muda, cansa e causa fadiga, inferioridade sentida por quem escreve.